Revista eletrônica de contos, histórias e poemas
Uma revista eletrônica de contos, histórias, poemas, resenhas e artigos do Brasil e do mundo
Tecer versos é, por força,
Fazer sulcos em penedos,
Singrar as pedras todas
Do mar de si ao avesso,
Derramar suores em gotas
No fero vigor do remo.
É ferir à quilha da fragata
As artérias espumosas
Das altas internas vagas,
Navegar por entre as rochas,
Extrair exangues
E O TEMPO VAI
E o tempo vai-se
sem ao menos
perguntar
se já
é momento de ir…
Com o mudar
de azul em negro,
com os cheiros do sonho
e da manhã
o tempo morre
e nasce
sem intervalo,
sem que eu possa
fazer e refazer,
Daphnis et Chloé
amanhece
da terra molhada
a vida recende
Pã
enfim
é por nós
a folha se abraça
com o vento
dança do tempo
a eternidade é agora
Derramaram o azul,
Encharcaram as estrelas,
E o céu, que era mar
Fez-se rio, correnteza.
E as correntes tão frágeis
Que de nuvens são feitas
Não puderam parar
O azul rio de estrelas.
E o azul transbordou
Além-céu, além-mar
E os pedaços
Do outro lado da rua
Vi seus olhos mudos
Seus lábio cegos
Suas mãos bondosas
Corri para ver você
Mas foges de mim
Corre desvairada sem rumo
Na fuga eterna
De se conhecer e dedilhar
A vida como quem não precisa
Deixar de louvar
Um
Marque-se a fonte do sol nascente.
Espalhe-se uma fieira de farinha amarela pelo caminho
até o ponto do céu que queima os olhos.
Feche-se o livro.
Desligue-se a tv.
Basta então,
dar dois passos à frente,
um à direita,
levantar os braços sobre a
Despenco dos jardins
fruto maduro
traduzo-me
nos fins
regato escuro
Encontro-me nos
dias em que
[juro]
sou árvore antiga
centenária
olhando um pouco em cada
direção
Mulher
feixe de sons
raro instrumento
Tratado
O pó:
na mesa
na cesta
na fruta fresca.
A mão que limpa
esta existência empoeirada
será o pó do amanhã
na mesa de um alguém.
O Céu do Planeta (II)
dedicado a Filó
Ontem o céu escondeu seus mistérios por detrás
dos flocos de nuvens encantadas, apaziguadas pelo azul.
Que mistérios? Aqueles dos outros céus e outra luz, a dos outros sóis, arquidourada e de outras estrelas, darkblue,
e também
As sacadas: queixos idiotas de prédios.
O mongolismo das ruas sob a maleita
amarelada que brota dos postes, almas
queimadas.
Ando, e comigo andam a morte e a idéia
da morte. Incões. Álacres, sempre bêbadas
irmãs. Esbarram-se com ruído de taças.
“Morreu