Pequeno jardim que minha mão conhece, ah, quisera falar sobre ti ao som da música de Johann Strauss, quem sabe Roses from the South, pompa e simplicidade, duas centenas de bailarinas girando num enorme palco, esta valsa, esta orquestra.
Pequeno jardim que minha mão conhece, ah, quisera falar
Destes Passos De Tantas Noites
Para Janine
Andando para casa fiquei pensando em como você era linda com seu cabelo de família Mussarela, desenho a que assistia muito quando criança. É claro que não se deve dizer isso a uma mulher linda como você, mas acho que compará-la a uma estátua greco-romana seria um lugar-comum
Companheiros de Viagem
Era a última vez que viajava naquela linha. Era a última que viajava. A última. Demais fatigante cada manhã, naquela hora, com qualquer tempo, abandonar o seu ninho, a sua covilinha como costumava chamar à sua pequena casa -, para trasladar-se ao escritório, onde jovens e ordenadores sobrapuxavam-no
Banho de Água Fria
Eu sei, hora de tomar banho. Hora de tirar os sapatos, as meias, as roupas, jogar o chicletes… e me entregar a individualidade do banho. Ver a imagem refletida no espelho, no azulejo e em cada canto da parede. Que coisa mais narcisista e ao mesmo tempo tão terapêutica! Não é de hoje que
Poucas Medalhas
Um país com dimensões continentais e população superior a casa dos 130 milhões, merecia estar entre os cinco primeiros colocados no número de medalhas obtidas nas Olimpíadas.
No entanto, heróicos(as) brasileiros(as), trouxeram poucas mas valiosas medalhas.
Motivos são muitos ,
Três histórias, três mulheres
I.
Ficou ali, parada na varanda, olhando o mundo lá embaixo.
Enxugou os olhos no avental, esfregou cuspe outra vez na ponta do nariz, pra ver se a dor passava. Aprendera isso em criança ou quando?Tinha uns olhos claros, um jeito doce, uma saudade danada dele.
Dele quem? Estou apenas
Dona Maria
Tarde silenciosa e solitária. Eu a esperar alunos que não sei se virão: um canto chega manso em forma de oração.
Lindo, lindo, vinha modulado. Cada nota dessas ondas penetrava pelos meus poros. Aninhava-se dentro de mim.
Não prestava atenção na letra, a voz não permitia. Era forte,
Todos os Deuses Ressuscitam-se
(texto-collage) dedicado ao Eduardo Waack e a todos os seus leitores em O Boêmio .
“Todos os poetas aspiram ser Cristos ou santos e alguns poetas gay o conseguiram, como San Juan de la Cruz.” _ fragmento poético de Martin Garcia, publicado na revista de poesia, tradução e crítica
Por ser Quase Ano Novo
Dezembro ainda no ar, de repente me assusta o pouco que falta para o ano 2000.
Dezembro no ar, corisco, anúncio de que mais um ano se foi. Não… este é especial: anuncia que mais um século se foi…
Tento fazer, assim de cabeça, um rápido balanço de tudo quanto aconteceu:
O Vento e o Oceano
“Um barco, sem porto, sem rumo, sem vela
Cavalo sem sela
Um bicho solto, um cão sem dono…”
(Zeca Baleiro)
… e nos meus gestos ficaram as marcas de uma solidão arcaica, numa espécie de mímica inventada como disfarce de um ato simbólico de normalidade.