Procuro um leitor que tenha humildade para de ler os meus versos. Os versos de uma poeta desconhecida que escreve com um nó na garganta. Escrever é maneira de dizer. Acho que alinho frases, contorço palavras e arrisco uma literatura próxima do desenho. Desenho impressionista, eu diria, observando
Brincando
Estivesse a Patrícia, a primeira representante da nova geração no meu ambiente de trabalho, totalmente certa ao me ver pela primeira vez de brinco e dizer: “Isso é coisa de viadinho” e nada mais precisaria ser dito.
Não seria do meu feitio dizer imediatamente, sem apresentar
O Assobio Perfeito
Na falta de brinquedos, descobri que assobiar era um passatempo perfeito. Não precisava conversar com ninguém, e todos me admiravam pelas escalas que meus lábios emitiam, num sopro delicado. Valsas, eu reservava para as noites enluaradas; dobrados exigiam solenidades, datas cívicas, tendo ao fundo
Ei, Tem Alguém Aí?
Quando eu o vi acenando em meio à multidão, fiquei em dúvida se era mesmo para mim. Ele, naquele momento, significava o superlativo e eu sempre sinto certa insegurança em relação às coisas que ultrapassam o ritmo da normalidade. O primeiro pensamento que me ocorreu foi o de fugir. Mas ele fugiu
Matéria de Sonho
Lentamente amanhece.
E se a infância viesse até ela outra vez?
E a infância vem, atendendo a seu anelo.
Vem, não se sabe de onde, talvez de dentro.
Vem, e feito aquele pássaro que regurgita de si o alimento para saciar a fome das crias, coloca em sua boca a matéria viva
Meu Grito
Nenhum problema hoje. Nenhum desejo em especial. Não estou alegre, nem triste. O que me deixa um tanto embaraçada. Se eu estivesse sob os cuidados de um psicólogo, hoje teria alta. Logo, imagino que deva ser esse o estado que todos almejam. E eu que já menti tanto para ser igual a todos, que já
Sinais dos Tempos
O tempo ruge. O tempo urge. O tempo muge. As vacas enlouqueceram. Recomeçaram as chuvas de fogo sobre Bagdá. A terra rachou no noroeste da Índia. Os presos tramam a tomada do poder no Brasil. Estavam com razão os apocalípticos? (…) “Tudo é confusão, as palavras estão cantando,